Assise à son bureau dans son dortoir, Ismène parcoure ses feuilles des yeux à la recherche de notes sur un livre. Ses mains font voler doucement les feuilles alors que son regard ne semble pas prêt à s’arrêter tant qu’elle n’aura pas trouvé sa cible. Une feuille tombe, elle la ramasse d’un geste absent avant de la reposer sur le tas devant elle. Un pincement au cœur survint. Devant elle, se présente un croquis fait à la plume des muscles thoraciques. Nostalgique, la jeune femme parcourt la feuille des yeux se souvenant encore de ses anciens cours de médicomagie, de ce sentiment de comprendre la complexité du corps humain, de comprendre ce que l’on pouvait en retirer, de l’utilité de ces cours. Mais il fallait se faire une raison, ce temps était révolu, maintenant cela n’était qu’un souvenir presque lointain. Et puis merde.


Le flot d’élève l’accompagne comme une vague accompagne une bouteille à la mer. Elle se laisse porter par celle-ci, aussi discrète et insignifiante qu’elle puisse l’être. Son regard ne se pose sur aucune silhouette, la peur d’être remarquée est beaucoup trop forte pour qu’Ismène mette sa fierté de côté.  Un, deux, trois, rideau. Elle passe les portes de l’amphithéâtre et jette un coup d’œil sur la salle de cours, cela lui avait manqué. Trop. Prestement, Ismène s’installe en haut afin d’avoir une vue dégagée sur tout et pose sur la table, parchemin et encre. Les autres ne semblent pas l’avoir remarqué, après tout elle n’a qu’un an de moins que la plupart des élèves et est probablement plus intelligente que la moitié. Elle s’assoit, note la date, attend.

« Bonjour à vous. Nous faisons aujourd’hui notre troisième cours et j’espère pour vous que vous êtes toujours intéressés. Si ce n’est pas le cas, rassurez-vous, les portes ne sont pas closes. Cependant si je puis me permettre, et n’ayez crainte, je vais me le permettre, il fait meilleur ici, qu’à l’extérieur. »

Elle sursaute. Cette voix. Elle ne l’avait jamais entendue si détendue, sereine et même charmeuse. Dans sa mémoire, c’était juste quelques paroles murmurées, crispées par la douleur, hésitantes, accompagnées de cris. C’était une voix gravée dans sa mémoire, une voix qui soudain lui fit lâcher sa plume qui éclaboussa d’encre son parchemin. La main était tremblante, la gorgée, elle, nouée. Celui qui était à ses côtés se tourna vers elle, mais en un regard Ismène fit vite comprendre à l’intrus qu’il ne devait pas s’en préoccuper. Ses pupilles fixèrent le professeur. Le souvenir qu’elle avait de cet homme était presque l’inverse de ce qu’elle voyait maintenant, la seule preuve que cela s’était réellement passée était cette canne, qu’il semblait presque exhiber.

Son attention est ailleurs lorsque la main apparait dans les airs et même après, lorsqu’elle se rend compte qu’une main est figée dans les airs, Ismène n’a aucune réaction. Impassible. Alors, elle se persuade qu’il ne l’a connait pas, qu’il ne l’a connaitrait jamais, qu’elle n’a rien à craindre. Ses doigts se reposent sur la plume et finalement Ismène laisse les mots s’inscrire sur le papier, essayant de ne pas faire paraitre le malaise qui l’habite. Durant une heure, l’esprit d’Ismène vague entre le cours et l’idée d’être aperçue. Alors, elle fait ce qu’elle fait à chaque fois, elle s’efforce d’être invisible, insignifiante. Une heure, juste une heure. Et comme signe de délivrance, la cloche sonne. Le brouhaha envahit la salle, certains se précipitent de partir, Ismène ne peut s’empêcher de l’espionner en coin, comme pour se persuader que ce n’est pas vraiment lui. C’est impossible. Son pas se fait lent, trop troublée par cette présence fantomatique pour aller plus vite.

Son regard fixe le sol, d’un air presque absent. Elle fait ce qu’elle peut pour partir sans qu’il la voie, qu’il l’oubli. C’est une confrontation qu’Ismène ne veut pas avoir, même si la curiosité la démange. Elle avait essayé de l’oublier, d’oublier ses cris, ses blessures, mais c’était gravé dans sa mémoire comme une marque au fer rouge. Insoutenable. Son esprit et son inconscient avait apprécié la torturer avec des visions, les nuits qui suivirent la bataille.

« Vous. »

Elle se fige à l’instant même où elle entend sa voix résonner. Il avait ce ton si autoritaire et direct qui montrait bien qu’on ne pouvait pas y échapper, que toute fuite serait vaine. Surtout avec Ismène, surtout avec celle qui mettait un point d’honneur à être la meilleure et à être bien vu par le corps professoral. Si la grecque allait chez un psychologue, ce dernier lui répondrait surement que ce désir de plaire viendrait probablement du rejet de son père, mais elle le savait pertinemment. Elle savait aussi qu’analyser sa propre psyché était le meilleur moyen de se rendre folle, que si elle commençait à analyser chacun de ses propres gestes, elle ne vivrait plus.

« Oui, vous, demoiselle. »

Sa main se crispe sur un pli de sa jupe. L’Athéna soupire, presque lasse. Sa tête se tourne lentement vers le professeur, une once de désappointement dans le regard. Les pas des autres élèves s’éloignèrent, laissant l’élève avec le professeur, laissant la fautive face au juge. Ismène ne savait pas quelle attitude véritablement adopter, certes il faudrait qu’elle accepte chaque phrase que prononcerait le professeur, il faudrait qu’elle se plonge dans des excuses qui selon elle, n’auraient jamais avoir lieu d’être. Satané fierté qui voulait montrer qu’elle n’avait pas tout à fait tort d’être là, que son entorse au règlement n’était pas une véritable faute.

« Mes cours ne sont pas réservés à n’importe qui, ma chère. Et j’ai une tendance à parfaitement avoir conscience de qui se trouve ou non dans mon cours. Surtout de ceux qui ne s’y trouvent pas. Dont une personne comme vous. Je ferais l’impasse sur cet incident, mais je ne veux plus vous revoir ici. »

Sa mâchoire se crispe doucement et Ismène réprime son envie de répliquer. Paraitre effrontée n’était probablement pas la meilleure technique à adopter. Alors la voici qui acquiesce doucement, son regard se baladait sur le bureau du professeur, s’arrêtant de babiole en babiole, évitant à tout prix la silhouette qui se dressait devant elle. C’est probablement sur la canne que son regard resta fixé le plus longtemps, impossible de s’en détacher trop longtemps, Ismène ne pouvait que regarder la preuve qui trônait en face d’elle.

« Je vous offre en échange un secret sur moi : je fume n’importe tout, mais j’adore fumer dans mes salles de classe. »

Ses pupilles azurs se lève et se plante dans le regard presque charmeur de son professeur. Le sien se teinte de cette fierté presque malsaine qui la caractérise parfois. Et comme à chaque fois que quelqu’un lui parlait, Ismène ne put s’empêcher de penser à ce que son père analyserait dans cette phrase, une manière de la mettre en confiance probablement, même certainement. C’était presque inutile avec elle. Comment être sur la défensive avec quelqu’un que vous avez vu entrain de souffrir ? Etrangement, pour une fois, sans qu’il le sache, c’était peut-être elle qui avait le dessus sur lui. De là à ce qu’elle s’en rende compte…

« On se connait. La bataille de Beauxbâtons…je me souviens de vous. Vaguement, certes. Mais assez pour reconnaitre votre visage. Que faites-vous à vous cacher dans des cours auxquels vous ne pouvez visiblement pas participer ? »

Comment expliquer sa présence, comment expliquer calmement qu’elle trouvait injuste qu’on la prive d’étudier une matière dans laquelle elle était douée ? Comment expliquer à quelqu’un de l’administration et donc apriori du côté de Pritchard qu’étudier que théoriquement était pour elle un affront, surtout lorsque l’on connaissait ses capacités et surtout son acharnement à être la meilleure ? Comment expliquer cette frustration à voir des idiots pouvoir user de leur baguette alors qu’elle ne pouvait pas ? Elle refoule ces questions qui resteraient sans réponse, elle sait bien que parler de telles choses étaient impossibles sans se faire réprimander durement par l’administration.

« Et je vous assure, je ne reviendrai plus. »

Son ton était franc, sans la moindre trace de timidité qui l’habitait normalement avec les inconnus. Là était toute la question, Ismène avait l’impression de le connaitre et sûrement pas comme ses autres élèves, d’une manière tout à fait différente. Elle lui avait crié de rester conscient, elle était la main qu’il écrasait alors qu’on lui administrait une potion sur ses blessures, c’est elle qui avait épongé le sang qui coulait sans fin de ses blessures. Il avait été la cible de ses cauchemars, il avait été le centre de son attention durant de longues heures.

« Effectivement, je vous ai croisé. J’étais celle qui s’efforçait de vous maintenir en vie et qui vous criait que vous n’aviez pas le droit de mourir ainsi. Vous m’avez tellement broyé la main que j’en ai eu des bleus durant des semaines. Je crois que je n’ai jamais autant crié sur quelqu’un de ma vie que sur vous. »

C’était la vérité. Pendant cette bataille, avec chaque blessé, une rage semblait l’habiter lorsqu’elle sentait qu’elle perdait une vie. Son acharnement si vif et presque maladif faisait que perdre quelqu’un qu’elle soignait la rendait malade. Mais au lieu de s’effondrer comme d’autres élèves, Ismène s’empressait de courir soigner un autre corps, elle essayait de ne pas penser aux vies perdues, la grecque essayait juste d’en sauver d’autres. Ce ne fut qu’après la bataille que tout lui revint en pleine figure, les morts, les cris, le sang qui vinrent la hanter durant tout l’été. Ce ne fut qu’après qu’elle eut des remords. Ce ne fut qu’après qu’elle prit conscience de la mort qui l’avait frôlé.

« Si j’étais là, c’est que je ne veux pas être impuissante si cela se reproduit. Si je n’avais pas suivi ce cours depuis ma première année à Beauxbâtons, j’aurai été incapable de faire quoi que ce soit durant la bataille. Et être inutile est un sentiment que je hais au plus haut point, croyez-moi. »

Sa voix était pleine d’assurance, Ismène croyait en ce qu’elle disait et cela se sentait, cela s’entendait. Elle faisait de ces personnes qui paraissent parfois insignifiantes, mais qui savent en quelques phrases, faire réagir un auditoire, mais qui la plupart du temps n’essayaient même pas. Les mots, c’était probablement les seules armes que la grecque disposait encore, dont elle avait le droit d’user. Surtout lorsqu’il s’agissait de plaide sa cause. C’est à ce moment-là qu’Ismène se rendit compte qu’elle était restée immobile depuis le début, qu’elle n’avait pas fait un seul mouvement, comme plantée à quelques mètres du professeur Häkämies. Elle s’avance, prend place sur l’estrade avec son assurance parfois déconcertante qui surgissait de nulle part. Alors elle s’accoude à côté de lui. Peu importe la fumée ou la distance qu’elle devait entretenir avec lui de par son rang. A côté de lui, elle parait minuscule, insignifiante. Ismène doit lever son regard, teinté de mélancolie vers lui.

« Vous savez, je me suis inquiétée pour vous. Et cela, même si je n’avais aucune idée de qui vous étiez. Et je vous en supplie, ne m’en voulez pas pour ça. »

Son regard se dirigea vers la canne. Preuve de son impuissance, preuve qu’elle aurait pu mieux faire. Les autres sont un combat permanent.

Elle crie. De toutes ses forces. A un point qu’elle sent sa gorge se dessécher peu à peu. L’espace et le temps n’existe plus. Le monde est enfoui, il n’y a plus que lui, étendu, ce sang, eux. Juste eux. Elle se répète en boucle dans sa tête, Bon sang, quand est-ce que les médicomages arrivent ? Qu’est-ce qu’ils foutent ? Ils arrivent quand ? . La pensée est plus présente, bientôt la seule qui semble cohérente dans l’esprit logique d’Ismène. Cela résonne. Sa respiration est brutale, elle se force à respirer, parce qu’en réalité elle oublie. Elle s’oublie. Il n’y a que lui qui compte et il lui fait bien savoir. Elle avait posé sa main sur sa poitrine, sage, douce. Juste pour lui dire qu’elle était là, que même s’il ne l’entendait pas, que même s’il ne la voyait pas, il n’était pas seul. Ismène panique. Ismène reste silencieuse, son regard rivé sur lui, uniquement sur lui. Elle dévisage, essaye de deviner sa voix, son caractère, sa vie. Elle sent son palpitant qui s’étrangle, elle se sent si impuissante. Et puis il y avait eu ce geste brusque qui lui extirpe une expiration. Parce qu’elle avait encore oublié de respirer. Asphyxie. La main ensanglantée attrape la sienne et la serre. A un tel point que ses jointures deviennent blanches, à un tel point qu’elle ne la sent plus au bout de quelques secondes. Du coup, elle crie. Encore. Je suis là. Tu sais, j’ai pas confiance en moi, j’ai pas d’espérance. Les mots s’étranglent, ils semblent de trop. Pourtant Ismène continue à crier, à parler, à murmurer. Elle prie. Ne l’emmène pas s’il te plait, lus tard, pas maintenant, pas tout de suite. Elle la conjure de le laisser en paix. Lui. L’inconnu. Elle pourrait ne pas s’en soucier, il pourrait être comme les autres. Mais il y avait cette main qui serrait la sienne si fort que cela était impossible d’y échapper, il y avait ce visage crispé par la douleur qui lui faisait face. Alors elle passe une main dans ses cheveux. Elle le calme. Le sang vermeil coule, imbibe ses vêtements, laisse autour d’eux une mare de sang qui s’étend lentement. Alors elle prie, encore plus fort. C’est idiot, parce que les miracles, les prières ce n’est que pour ceux qui ont la foi. Mais c’est plus fort qu’elle. Elle le prie, lui de ne pas partir, de ne pas la laisser là. Avec son corps vide.

Elle s’en souvient. Tellement. Avec une force qui lui faisait croire qu’elle n’avait devant elle qu’un fantôme, qu’un songe qui était là pour la hanter. Oui c’était ça. Il voulait détruire la fragilité de son esprit en jouant avec. Sadique. Il n’avait pas le droit, d’être ici, d’agir ainsi. Il était le songe, il était l’être qui vacillait entre la mort et la vie, il était celui qui l’avait entrainé dans ce gouffre. Celui qui faisait que durant des nuits entières, son corps était agité par des spasmes, que dès qu’elle se coupait elle revoyait cette mare de sang autour d’elle. Ismène mourrait de ne pas savoir. Ismène mourrait d’être dans l’ignorance. Et maintenant elle souffrait de savoir, de l’avoir en face de lui. Le palpitant s’étrangle encore de cette vision, il s’étrangle de cette situation, il réagit probablement plus que ce que laisse entrevoir Ismène. Qui se veut si impassible et fragile, qui encore et toujours ne laisse pas le temps aux autres de comprendre ce qu’elle ressent, qui ne laisse d’elle qu’une image d’une jeune femme paradoxale au possible.

L’esprit est torturé. Entre le réel et le rêve, la réalité semble trop abstraite. Elle aimerait le toucher. Juste pour se prouver à elle-même ainsi qu’à son cerveau si détérioré, qu’il existe, vraiment. Qu’elle n’est pas toute seule, à parler à un songe. Mais elle ne le fera pas. Elle n’osera jamais. Pourtant ils avaient été proches. Trop proches pour qu’ils en sortent indemnes. Mais Ismène ne voulait pas s’en sortir si facilement. Cela serait trop rapide, trop facile. Elle avait besoin de plus qu’un regard, qu’un merci, elle avait besoin de plus que de savoir que désormais il la connaissait. Elle voulait quelque chose qui n’existait pas, elle désirait étancher ce sentiment qui la prenait à la gorge, elle voulait étreindre jusqu’à l’étouffement cette peur qui parfois ne la lâchait pas. Elle voulait le regarder et ne plus sentir cette asphyxie, ce sentiment de perdre pied, de chuter. Tourner la page. Misère. C’était bien là son problème, passer à autre chose, clore l’histoire, clore le songe, clore le cauchemar. Alors Ismène l’affronte. Tient bon.

Le silence s’insinue entre eux. Ismène le regarde, lui le passé. Il sait qu’elle le voit, mais pas comme les autres. Elle le connait. Elle était le lien, entre l’ancien Zadig et le nouveau, elle était le lien qui ravivait sa conscience, elle était celle qui tenaient dans ses mains les morceaux d’un puzzle détruit qu’il fallait assembler avec un autre. La colère disparue bien trop vite de ses traits, il était dur, il était froid, il était distant. Comme elle. Il creusait cette tranchée entre lui et les autres qui lui permettaient de survivre, qui lui permettait de se protéger de leurs ignominies. Comme elle. Cela causerait sa perte. Comme elle. Et puis le silence s’estompe, les paroles prennent place. La Grecque sent que ces mots il les sort avec difficulté, il se vide. C’est épuisant de parler. De dire la vérité.

« Je ne vous en veux pas. Je ne peux pas vous en vouloir. Vous….je vous… J’ai eu pour vous une infinie reconnaissance. Vous pouvez partir maintenant. »

Si tu veux on parle de toi, si tu veux on parle de moi. Parlons de ta future vengeance que tu auras toi sur moi, disons entrecoupée de silence. Non ce ne pouvait se finir ainsi. C’était trop brusque, trop étrange, elle avait besoin de plus. L’esprit est insatisfait, les émotions bouillonnent. La respiration s’accélère sous la colère. Il rendait les choses simples, il les bâclait avec une facilité qui ne convenait pas à Blondie. Mais s’imposer rendrait les choses encore plus délicates, se révolter serait inacceptable. Elle avait le droit à plus que cela. Elle, elle s’en voulait. Alors Ismène ferme les yeux quelques secondes, l’image de la canne reste gravée à l’intérieur de sa pupille, symbole de sa défaillance, de son impuissance. Ismène ne voulait pas le voir marcher avec. Entendre le bruit régulier de la canne sur le sol. Elle voulait la prendre et la jeter, la briser. Rompre cette preuve qu’elle avait failli. Que c’était à cause d’elle qu’il était en vie, que c’était à cause d’elle qu’il était ainsi. Alors elle acquiesce. Elle prend appui sur ses jambes légèrement tremblantes, ne lui accorde pas un regard et tourne.

Un pas. Deux. Pas plus.

« Non…restez. Restez, je vous en prie. Je…j’arrête de mentir. »

On est bien seuls pour une fois, On dirait bien qu’on est parti pour une danse. Cela n’ira pas plus loin tu vois. Ismène expire l’air qui restait entravé dans ses poumons. L’esprit se vide. Le bouillonnement s’éloigne. Il était détestable, désagréable à incendier son âme pour ensuite la plonger dans une eau glaciale. Il était sinistre à jouer sans même le savoir avec elle. Marionnette, sa marionnette. Ismène esquissait un mouvement, il tirait sur les ficelles. Elle osait parler, il contrôlait d’un geste ses mots. Elle se débat de ses liens qui l’entravent, elle chérit ses liens qui l’attachent à l’ombre, au fantôme, à la moitié d’être qui se tient derrière elle. Les portes se ferment. Le tango commence.

«  Dites-moi votre prénom…s’il-vous-plait. »

Un soupir. Une espérance. Pourquoi ? Lui aussi, il voulait mettre un mot sur la présence, sur la chimère qu’elle était ? Pourquoi ? Il voulait qu’elle vive ? Qu’elle respire, juste à côté de lui ? Qu’ils se frôlent, s’écartent, esquissent quelques pas, s’ignorent. Dans un tango, c’était l’homme qui menait, mais quitte à malmener les choses, c’était elle qui avait le pouvoir. Qui décidait. La balance vacille entre l’emprise de l’un sur l’autre, c’est inquiétant. Mais la plainte est entendue, elle reste. De toute manière les portes qui se ferment lui montrent que le choix est imposé. Ismène déglutit, se tourne et le regarde. Elle sait qu’il cherche ses mots, que la tranchée s’efface peu à peu entre eux.

«  Je n’ai jamais eu le courage de savoir, de vous connaître, d’essayer de savoir qui vous étiez. Je n’ai jamais réussi à être courageux. Jamais. Vous avez été mon courage. J’ai longtemps pensé à vous. A votre main, à votre voix. Parfois à votre visage, mais je ne m’en souvenais pas assez. Mais vous avez été là, même quand vous ne l’étiez plus. Vous avez été là…je ne peux pas vous rendre l’appareil de la même façon…je ne peux pas. Les choses ont tellement changé. Je ne suis plus l’ancien Zadig. Je ne suis plus l’homme que vous avez vu. Je suis… ça. Juste ça. Vous n’avez pas été impuissante. Vous avez été mon soutien. Mon inconnue…vous êtes mon inconnue. Et aujourd’hui, je vous découvre enfin. »

Il est proche. Elle voudrait presque le toucher. Juste encore. Reprendre cette main qui la broyait. Juste approcher ses doigts de ces traits trop crispés, trop fermés. Son regard se perd, il ne doit pas refléter grand-chose. Si ce n’est cette mélancolie qui s’empare d’elle, si ce n’est ce tremblement imperceptible de son être. Tais-toi. Oui qu’il se taise. Il n’avait pas le droit de dire des choses pareilles. Et comme si la tension n’était pas aussi palpable, il s’avance vers elle. Non, pas autant. Ismène veut partir, Ismène veut fuir. C’est plus facile. Mais elle reste plantée là. Ses poings se serrent. Elle résiste aux émotions et aux souvenirs qui la submerge. Elle ne ferme plus les yeux, sinon elle le voit allongé sur le sol. Elle le voit, lui, vivant.

« Je vous ai aperçu tant de fois dans mes sombres cauchemars et je vous vois réellement enfin »

Les mots sont murmurés. Puis il s’efface. Trop vite. Son regard suit ce professeur qui s’éloigne d’elle. Que pouvait-il voir d’autre en elle qu’une gamine ? Que pouvait-il voir d’autre en elle que cet être décharné à l’âme fêlée, que cette danseuse à la passion bien trop enivrante pour ne pas y laisser sa peau ? Que voyait-il ? Elle aurait bien aimé le savoir. Elle au contraire avait trop vu. Trop entendu. Ismène avait trop senti son sang s’imbiber de ses vêtements, elle avait trop baigné dans le liquide rougeâtre pour avoir la conscience tranquille.

« Je vous le demande alors…que puis-je faire ? Je ne peux pas vous accepter dans ma classe. J’ai des principes, les principes du gouvernement. Dites moi juste…ce que je peux faire. Dites moi juste…ce que je peux faire. »

Etre là. Lui donner la preuve qu’il était vivant. C’était suffisant pour elle. Etre là, à ses côtés, juste pour qu’elle s’efforce de croire en ce qu’elle voyait. Pour un esprit cartésien comme le sien, cela semblait terriblement simple. Mais Ismène complique les choses. Ismène complique toujours les choses. Elle déteste la facilité. C’est vulgaire la facilité. Cela sonne creux. Il est encore trop proche d’elle, Ismène a besoin d’espace. C’est presque incontrôlable, tout semble incontrôlable. Blondie force ses pupilles à regarder ailleurs, ses bras se croisent sur la poitrine, un pas en arrière. Distante sécurisante.

« Ismène. C’est juste Ismène. Il aurait mieux valu que je ne vous parle pas, que je parte. Comme ça, jamais vous n’auriez pu comprendre qui j’étais. Je serai restée l’atome inconnu. C’est bien être un atome inconnu. Cela permet de ne pas trop fouiller dans sa mémoire, de ne pas en sortir les fantômes qui vous hantent. »

Elle s’en voulait de ne plus être l’inconnue. Elle s’en voulait d’être face à lui. Son regard aimanté se retourne vers Zadig. Ce n’était plus un professeur, c’était juste Zadig. Même l’appeler ainsi était étrange. Il était l’autre, il était lui. Il était le corps souffrant, il était les cris de douleurs. Il ne devait être rien d’autre. C’est étrange de voir un fantôme se matérialiser ainsi. C’est étrange d’être témoin d’une telle scène.

« Regardez-moi. »

Elle ordonne et il exécute. La voix était froide, autoritaire, presque distante. On dirait qu’elle s’adressait à n’importe qui, on dirait qu’elle s’adressait à un élève et non à un professeur. Regarde là. Crois-là. Les mots s’envolent de sa bouche avec une facilité déconcertante, Ismène se veut rassurante, Ismène veut lui montrer ce qu’elle voit, qui il est et non ce qu’il pense renvoyer.

« Vous êtes le même. Vous avez changé, comme moi j’ai changé. Et vous définir à cause de votre de canne, de vos blessures, c’est ridicule. Vous savez que vous êtes plus que cela. Moi je le sais. D’autres le savent. On évolue. Parfois dans le mauvais sens, parfois de la mauvaise manière. Je resterai la voix qui vous criait de rester en vie et vous resterez le corps tremblant auquel je me suis accrochée. Mais vous savez, je suis contente de voir que vous êtes plus que le fantôme de mes cauchemars, c’est rassurant de voir que l’on gagne parfois sur nos songes. »

Les mots. Toujours et encore les mots. Ils étaient sa délivrance, sa plus belle arme. Elle les maniait avec douceur et justesse comme d’autres avec les baguettes. Le regard se fait plus doux. Elle a sauté le fossé qui les séparait. La tranchée n’existe plus entre eux. Ismène reprend son attitude de gamine, de petite poupée. Et laisse entendre une dernière expiation.

« Je veux apprendre. Laissez-moi apprendre. Pour ne pas refaire les mêmes erreurs. Peut importe la manière, mais je veux apprendre ce qui me revient. Je ne veux pas être inutile. »

Reste à savoir si l’on trace, un trait, un point dans notre espace.